Uno de los edificios que sobrevivió al bombardeo albergaba la sede de una empresa de recambios y piezas de coche. El edificio, de seis plantas, estaba orientado al río, uno de los principales puntos de referencia que los bombarderos utilizaron para localizar sus objetivos y establecer las rutas de ataque.

Por pura suerte, el edificio permaneció prácticamente intacto en medio de la destrucción de la ciudad. Los daños se limitaron a una pared de la fachada sur y la pérdida de todos los cristales de las ventanas.

Por un azar del destino, las dos secretarias y los cuatro empleados que estaban en el edificio la primera noche de los bombardeos sobrevivieron al ataque.
Al día siguiente, en shock, los seis trabajadores se perdieron entre las muchedumbres asustadas que vagaban por la ciudad en ruinas, cubiertos de polvo de cemento y hollín. Al caer la noche, uno de los trabjadores moría por la pérdida de sangre: Había estado junto a una de las ventanas del tercer piso cuando la bomba que destrozó los cristales explotó en la calle.
Los cinco supervivientes pasaron la noche al raso.

Y, al día siguiente, se levantaron y se dirigieron, por inercia, al edificio de seis plantas que se alzaba junto al río.
Sin tener muy claro el motivo, ficharon en la entrada, aunque la máquina estaba rota y no había suministro eléctrico. Ocuparon sus puestos en medio de la oficina desolada, pasando entre los supervivientes que se refugiaban en la planta baja. De forma repetitiva realizaron sus labores con las máquinas de escribir rotas, rebuscando papeles en medio de la desolación.

Cada día, cubiertos de sangre seca y polvo, salían a la puesta del sol del edificio. Dormían a la intemperie sobre los restos de lo que habían sido sus casas. Regresaban a primera hora de la mañana para fichar n aquella máquina estropeada y ocupaban sus puestos.

Cuando llegaron las Autoridades para organizar la evacuación y los campamentos, eligieron el edifio de oficinas como sede de su cuartel general. Al encontrarse con los trabajadores, trataron de rehubicarlos en campamentos y alojarlos en los alrededores. A la mañana siguiente, el primero de los trabajadores que intentó entrar en el edificio fue retenido por la Policía Militar. Tras un pequeño altercado, el oficial al cargo decidió dejar que los cinco trabajadores siguieran acudiendo a sus puestos de trabajo.

Día tras día, en medio de la ciudad destruida. seguían acudiendo a trabajo.

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Pues hale, aquí andamos.
La semana se hace larrrrga y llegar al viernes es un pelín agónico. Quizás deba intentar dormir más, pero lo cierto es que me paso las noches dando vueltas como un trompo y despertándome cada dos horas.
Soñé con el asedio de Roma y pasadizos secretos.

Ando jodido...
.

Tras tres días de MasterClass con gente del mundillo de los Efectos especiales, he llegado a la conclusión de que la cosa está jodidilla. Hay que apechugar con presupuestos cada vez más pequeños y cada vez hay que hacer más cosas con menos gente.

Vamos, como en todos lados.

Lo que si me quedó claro es el extenso uso del Photoshop y que la cosa es trabajar muy rápido y lo mejor posible. Y que los "Artistas Mercenarios" sufren del mismo problema que los demás: Patrones incompetentes.

Han sido tres días muy interesantes.

En la serie "FIREFLY" (si no sabes de que hablo, corre a ver sus escasos 13 capítulos de pura delicia televisiva), el piloto de la nave, Wash, hace una de las mejores entradas de personaje que recuerdo. Sentado a los mandos de la nave, juega con dinosaurios de plástico sobre el panel de control.
Dinosaurios de plástico en un Space-Western.

Inevitablemente, siempre pienso en Juanjo cuando veo esa escena.

Durante el resto de la serie, los dinosaurios están por ahí, encima de los controles, con sus colores marrones y verdosos, mirándote y recordándote que, en realidad, en el espacio o en el fondo de los mares, en un western o en una tragedia de Shakespeare, todo puede mejorar si tiene velocirraptores.
Firefly no sería lo mismo sin los Dinosaurios.

Aaaah, chupar Continuidad de nuevo. Como en LOST, darle aun par de botones cada media hora, más o menos. Es un aburrimiento, pero alguien tiene que hacerlo.
Me da tiempo para jugar al Rol por Web y chatear a ratillos.

En breve, mudanza espiritual, física y sobretodo, mental.
Tierras más fértiles.



El Puente de Brooklyn. Nos llevaron a comer un helado a Brooklin, al anochecer. La cámara se quedó sin batería, y una tormenta eléctrica recortaba el cielo tras Manhattan. Es un momento que se quedará ahí, en al memoria, como ver el Empire State en medio de las nubes, rodeado de rayos, con sus focos iluminando el vientre de la tormenta.
No, no saqué fotos de todo. Lo mejor se quedará conmigo.

Tengo trabajos. Trabajos interesantes, trabajos curiosos, trabajos... trabajos. Las cosas se alinean, como siempre que me centro: Hoy me han dicho que quizás pueda trabajar en la misma empresa en la nueva isla, cosa que para mi sería magnífico. Entre eso y otras cosas, podría salir adelante como es debido, por fin.

Tengo que escribir mucho, por encargo, antes de que alguien decida que mejor quitarme la responsabilidad de hacerlo. Se acabó la procrastinación, señores. Hay que poner orden en todo esto, quitar las telarañas, volver a soñar.

Soñé con la bilbioteca de Laspalmápolis. Es un maldito laberinto, es gigantesca, llena de salas, librerías, sofás, gente. Casi como una mezcla entre palaco Zarista y Club de Caballeros inglés. Lo malo es que sé como entrar por las puertas traseras, pero para salir SIEMPRE tengo que ir por la puerta principal, y como no soy socio ni nada, me tengo que inventar excusa tras excusa.
Esta vez, iba a sacar fotos.
Recuerdo un amplio salón donde se daban clases de Vals. Una señora anciana leyendo poemas a una pequeña pero entregada audiencia. Un pasillo verde lleno de irlandeses y lepprechauns vestidos de verde. Después me enamoré de una bailarina de River Dance y nos besamos en las escalinatas que dan al pequeño embarcadero.

Y yo qué sé. Yo no escribo los guiones, sólo los sueño...

...pero te levantas. Te levantas entre gritos extraños, como de un comando de Marines corriendo por el salón de tu casa, con el teléfono móvil aferrado a la mano (y sin recordar haberlo cogido de la mesilla, por supuesto. Con el nebuloso recuerdo de haberle dado un beso tu mujer y haberle dicho que la quieres y que tienes frío, y con la certeza de que hoy deberías quedarte en la cama, abrigado, hasta que la gripe haya migrado a otro sitio.

Pero te levantas, veinte minutos después, a sabiendas que vas a llegar tarde al trabajo (Aunque nadie vaya a decirte nada por ello. Prerrogativas de artista.) y que vas a ir dejando un reguero de pañuelos empapados en mocos por tu escritorio.

Pero te levantas, y vas a trabajar, porque a pesar de que los clientes te vayan a dejar colgado sistemáticamente, tu tienes que ir a trabajar. Porque a pesar de que el ordenador del trabajo decida que no quiere volver a funcionar debidamente nunca más, tu tienes que ir a trabajar.

Con la gripe que yo tengo, por Dióh, que alguien me remate...

...y de repente, una presona desconocida hace un comentario, y resucito.

Me gusta que mi ultimo comentario hable de Chicago. Estuve allí, en la Ciudad del Viento. Es preciosa. Luminosa, brillante, resplandeciente, viva. De noche, es Gotham City.

Estoy casado con una mujer preciosa.

Escribo en secreto las novelas más exitosas que jamás verán la luz.
Crezco.

He vuelto, pequeñas huestes silenciosas. Y tengo fotos ;-)